Прогулка по кладбищу с Ийей | страница 4

Кому же должен, добрый человек?

Кладбище, одним лишь существованием своим, видом и понятием - подпитывает этот клятый смерти страх.

Чтоб проще к смерти относиться, не поминай о ней никак, нигде и никогда, тем более в суе.

Как истово ты излагаешь, как истинный маниак, что в чувствах знает толк)))

 

себе ))) Дабы не встретиться с теми самыми упырями. Ночь - время нечисти )))

я и говорю - это широко распространенная проблема психологического и душевного характера. Сугубо личная, внутренняя. Проблема НЕпринятия.

Это не поможет изменить отношение к смерти. Это поможет на время спрятаться от страха. Самообман.

 

Абсолютно. Для меня, кладбище это крутой символ, памятник страху смерти. Добровольно Я не стану возлагать цветы на его пьедестал. Когда время придёт, так пустят по ветру не оставив следа бренной плоти моей.

 

Лично мне старые кладбища помогают спокойно относиться к материальным потерям.

И на страх смерти вообще никак не влияют.

Еще на политическую терпимость влияют положительно.

 

Мы в нашей ночной вело прогулке, ехали по набережной реки Смоленки, вдоль Смоленского кладбища. Должно быть, мы не достаточно плохи, ибо ни упырей, ни вурдалаков не встретили. Все страхи в наших головах и спрятаться от них не удастся ни кому. Однако изменять свои отношения можно и нужно, особенно к смерти. А всё для спокойствия и более качественного движения вперёд. Когда умирает какой-нибудь известный человек, то лично Я радуюсь за него, со словами "Слава Богу, отмучился".

 

Сдается мне, логическая цепочка потеряна в лёгкую Я на кладбища не хожу за вдохновением

 

А еще в ста метрах от Горшка, Богаева.

Туда идти как то... через лесопарк, через железную дорогу переходить. Настраивает.

Да. Чтоб проще относится к смерти, надо о ней думать иногда.

 

— Пришла все-таки?

— Угу.

Смерть усела на край постели и посмотрела на заваленную лекарствами тумбочку. Стандартный набор: раскаленная лампа, горевшая всю ночь напролет, куча разнообразных таблеток, кружка остывшего чая и книга с закладкой.

Старик смотрел на Смерть спокойно, без страха. Он давно ее ждал.

— Сколько мне еще?

— Две минуты.

— А я в памперсы только что нассал.

Смерть засмеялась, ощерив свой оскал гнилых, желтых зубов, в пустых глазницах блеснул зеленый огонек.

— Люблю юморных.

Снова повисло молчание. Секунды текли чудовищно медленно, казалось, что часы остановились.

— Смерть, можно тебе задать вопрос?

— Валяй.

— В чем смысл жизни?

Смерть хмыкнула. Обычно спрашивали: «Что будет дальше?». Никого уже не интересовала жизнь, которую она забирала.

— Ты философ?

— Нет. Я всю жизнь проработал учителем. И всегда задавался этим вопросом. В чем же мой смысл жизни? Родился у меня сын. Думал, вот он, он мой смысл жизни! Смысл жизни в продолжении жизни! И ты его забрала в восемнадцать.

Старик говорил спокойно, воспоминания о давно умершем сыне уже не рвали душу, боль ушла.

— Я это вытерпел. Было тяжело, но пережил. Я решил, что смысл жизни в любви. Люба. Любовь моя. Не смогла со мной жить после смерти сына, и моя любовь ей была не нужна. Мы ведь могли еще завести детей, но нет. Ушла к другому.

Смерть хмыкнула. Привычное дело, сколько уже она слышала такое.

— И тогда я решил, что смысл жизни в моем призвании. Я учил детей. Я полностью отдался работе. Вкладывал в их умы все, что знал сам, отдавался весь им без остатка. Бессонные ночи ради того, чтобы донести им больше, чем может дать школа. Столько лиц я озарил воодушевлением, сколько ясных глаз горели, слушая меня часами. И что получилось?

— Что? – невольно спросила Смерть.

— Да, ничего! В лучшем случае серые клерки, да болтливые менеджеры. Те же, в которых я видел будущих великих людей стали совсем никчемными. Отбросами. Пришел ко мне как-то Андрей Васнецов. Ведь любимцем моим был. Пришел пьяным оборванцем на День Учителя. И говорит: «Зря вы все это делали, Сан Саныч. Зря». У меня в тот момент сердце прекратило биться. Больше половины жизни положил впустую. Не оставил после себя ничего. Ничего!

Стрелка часов очень медленно, но ползла. Прошло полторы минуты. Смерть поднялась с кровати.

— Так в чем смысл жизни? Скажи, может не зря я прожил эту жизнь и лежу сейчас обоссаным?

— Помнишь в седьмом классе Яну Смирнову?

Старик наморщил лоб, пытаясь вспомнить.

— Рыжая такая?

— Да. Правда умерла уже давно.

— Помню.

— Помнишь ты ей подножку подставил и она со всего маху пролетела, да приземлилась лицом в кучу собачьего дерьма?

Старику не понравились такие воспоминания.

— Глупым ребенком был. Дети все жестокие.

— Неважно. Ее еще стали называть «Янка-говнянка» и ей пришлось перевестись в далекую школу.

— И?

— Все. Весь твой смысл жизни. Ты выполнил свое предназначение.

Старик охнул и затрясся.

— Как так? – сухо спросил он.

— Она родила великого человека, политика, который войдет навеки в историю. Ты же был лишь пазлом мозаики. Как и большинство людей. Просто пазлы. Не более.

— Нет. Не верю… Как же так…

Смерть не стала слушать старика и взмахнула над ним косой. Серая субстанция души покинула старое тело, воспарив к потолку и рассыпавшись невидимым пеплом.

— Вот так. – сказала Смерть и закинув косу на плечо вышла из комнаты. В комнате запахло мочой. (с)

 

Дон Хуан учил Кастанеду, что смерть- лучший советник. И считал, что воину нужно помнить о ней всегда. Это отрезвляет, вынуждая осознавать, что всё неважно.

 

Легко потеряла, легко и найдёшь, если захочешь.

Хочу сказать Я, лишь одно, что кладбища, на мой взгляд, есть дисгармония мира сего.

Смерть это, как точка в конце предложения. Никто же не заостряет своё внимание на них, сверх необходимого.

Кладбище, это множество, беспорядочных точек, двоеточий и многоточий.

Люди, вообще напрасно боятся смерти, Я так думаю

А ещё больше, они боятся одиночества, или себя в одиночестве,

По тому, даже после смерти представляют себя в обществе.

А так ли это будет, никому не известно...

В корне не согласен. Впрочем, ни как и не могло быть иначе. Ты женщина, жизнь дающая, а по тому имеешь совсем иное отношение к этому вопросу. Переубеждать, не буду, но тем не менее считаю, что помнить о смерти безусловно нужно, правда не больше, чем как о пунктуации при написании текста. Не возносить её, ни в плюс, ни в минус, но оставлять её, где-то посередине. Середина, самая неустойчивая позиция, но за то самая честная.

Красивая история))) Да, такая трактовка представления смысла жизни, мне знакома и в чём-то близка. Пазлы, это хорошо.)))

 

Я-то не теряла, я сказала "потеряна" Тобой. Ведь цепочка "красота- вдохновение -кладбище" твоя.

Какие есть варианты изменить дисгармонию? не хоронить?

 

Умеющий слышать - да услышит, умеющий видеть - да увидит. Коль Ты не поняла, то по чему же потерял Я?)))

Такая вот цепочка, ну что поделать, если звенья такие разные.)))

Не рожать))) щутка.

Кремировать, хоронить в родовых поместьях, или в любом удобном месте, главное поглубже. В общем не создавать скученности. Впрочем, всё это не реально, ибо человек даже после смерти остаётся стадным животным.

 

Да уж, тема. Нашел я могилу прадеда своего. Могила на Новодевичьем кладбище на Московском проспекте. Документов конечно нет, хотя дед мой меня маленького 5-6 летнего водил и показывал. Сегодня все конечно заросло. На наследство не претендую, тем более, что это были целые дома по Московскому проспекту

 

Живые ухаживают за могилами, а в это время мертвые строят для них города (с)

 

Прикольно.

А разве нет?

Покой и тишина

 

Вы еще в морг загляните, когда на улице тридцатиградусная жара.

Незабываемые ощущения и мысли о бренности всего сущего гарантированы.

Друг посоветовал захватить штатив и фотик.

Дескать получится классная фотосессия, особенно в предрассветных сумерках.

Но я решил, что это не есть хорошо.

 

Помню ночь. Почему-то в одиночку везу труп в морг. Она была до самого конца жизнерадостной женщиной. В памяти только её лицо - живое, улыбающееся... и фамилия.

Страха не было - рвущая на части боль от бессилия.

 

Жизнью движет именно страх перед смертью, а не принятие ее как должного.

 

Страх, ничем хорошим двигать не может . Он как раз закрывает